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lunedì 27 gennaio 2014

Per ricordarci di non dimenticare.

Io c'ero.
No, non c'ero davvero:
lì dentro non ci sono mai entrata.
Ci è entrato il mio vestitino; le mie scarpine
che non sono uscite più.
O perlomeno, non addosso a me.
Ma io là dentro non c'ero.
Quella bambina è morta prima.
Prima di diventare neve,
prima di diventare vento.
Non era la bambina quella che bruciava nei forni; non ero io.
Non ero io nemmeno quella che piangeva quando l'avete tolta alla mamma,
quella che tendeva le manine per tornare a casa,
quella che tremava di freddo,
quella che ha vomitato più volte prima di arrivare,
in mezzo a tutta quella gente; in mezzo a tutti quegli escrementi.
Non ero io quella ammassata insieme agli altri bambini,
insieme a tutte quelle non persone in una camera a gas.

Lì dentro non ci sono entrate persone:
sono morte tutte prima,
vittime e carnefici.
Sono morti tutti quanti

quando hanno perso la loro dignità di esseri umani.

O quando gli è stata strappata via.




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